A carta que eu nunca te escrevi

Isto que vou dizer é do mais estupidamente insensível e cruel que há. Gostava de te dizer que mesmo sabendo que não quero forçar-me a amar-te, às vezes gostava de ser outra pessoa noutro lugar, noutra cabeça e, eventualmente, amar-te. Mereces ser amado. Céus, que digo eu... Neste momento estarias a reproduzir o som de uma faca a espetar contra o teu peito e a condenar a minha falta de filtro, eu sei. E a dizer que eu não tenho noção de como a minha sinceridade fere as pessoas, e, neste caso, provavelmente não sei. Mas não quero amar-te. Não quero porque isto não é uma escolha. O amor não se impõe...

Ou impõe? Uma maré cheia de teorias e contra-teorias assaltam-me a mente. Escolho amar-te, vou mimar-te com tudo o que sei que mereces e vai resultar... O amor é uma coisa que, mais do que tudo, se quer ou não, querendo-se, e encontrando-se outra pessoa que o quer construir, o resto vem depois. Portanto porque não me agarro eu a ti? O tal príncipe que és, mas que não me assenta, há-de moldar-se com o tempo que nem plasticina e fundir-se naquela pessoa potencialmente mais imperfeita mas que, eventualmente, tem a grande peculiaridade de ser a minha pessoa, a tal, a prometida, a que, dizem, está algures à espera de alguém exactamente como eu... Portanto para que é que estou à "espera" da minha pessoa se a posso "formar"; se posso construir uma, se seguindo determinados passos, segundo tu dizes, o resultado é o amor, só não é se eu não quiser... Sei lá. Não sei. Nada. Talvez a formulação mais adequada, mas ainda assim desadequada seja, devia amar-te.

Devia amar-te de todas as vezes em que sinto que contigo teria uma casa gélida para tornar quente nos mais longos e frios Invernos. Devia amar-te porque sei que te deitarias comigo na relva no Verão, sem te cansar de olhar o céu, e que eras capaz de me ficar a ouvir falar horas sem fim. Devia amar-te porque tu me vês como a pessoa capaz de materializar todos os teus sonhos, mas eu acabo apenas a fabricá-los... E sinto-me uma sobremesa instantânea: um pacotinho apresentado ao "dono" e pronto para se tornar em tudo aquilo que ele quer. Mas a culpa não é tua. É minha porque saltei ingredientes.

Orgulho-me mesmo da pessoa que foste e da pessoa que és e no meio disto tudo é estranho que não possas ser pessoa comigo. Mas não podes. Porque mais do que não querer não consigo, porque contigo as coisas são só o que são, as palavras são só letras, os corpos são só corpos... E não é sequer aqui que está o problema. O problema está precisamente em não sentir que tenho o golpe de asa que me faça querer fazer com que isto tudo seja algo mais. Às vezes gostava de ter as melhores palavras para te dizer mas sei que é tal como no título que quase inspirou o título desta carta: as melhores palavras que poderias receber de mim são aquelas que nunca te direi. E por isso, por muito que não goste da ideia de perder pessoas em definitivo na minha vida hoje percebo que não havia opção. Porque para mim palavras serão só letras e para ti palavras são composições de Bach.  E a verdade é que no fundo, no fundo, posso dever-te muita coisa, mas não é amor que te devo. Achar que to devo é uma grande desconsideração: não se ama por pena ou por falta de opção.