Querido belógue... (XLV)

... arranjei um coach - que não o é, mas em brincadeira assim o designamos - mau comó caraças, que não está para brincadeiras e que revolucionou a minha habitual gestão de tempo. A minha gestão prolongada do tempo defendo eu que serve para fazer coisas de forma meticulosa, magnífica e detalhada. Já ele, enquanto eu sumarizo as tarefas que tenho para fazer, ri malevolamente do tempo que eu digo que preciso para as concretizar e enche-me a agenda para amanhã de coisas que eu distribuiria numa semana.

A verdade é que estou neste momento num dos mais profundos buracos onde já me vi, portanto vou deixar-me levar e ver no que isto dá.

Querido belógue... (XLIV)

É verdade, sou fêmea e posso ter tendência a complicar: nem sempre sei bem o que quero. Mas, por outro lado, sou das pessoas mais práticas e simples que conheço: sei bem o que não quero.

Querido belógue... (XLIII)

... fiz a minha primeira compra pela internet e sinto-me aliviada. E tudo isto porque me sinto mais info-incluída. Afinal, olho para o meu telemóvel e penso que o meu pai já recebe e-mails no aparelhómetro, a minha irmã faz tudo no aparelhómetro e eu continuo a limitar-me às operações básicas: receber e fazer chamadas, receber e enviar sms's. 

Até há bem pouco tempo isto não me fazia confusão nenhuma - é uma opção, não preciso, poderia eu justificar - mas ontem, prestes a adormecer, deu-me para reflexões filosóficas e achei, sinceramente, que me poderia estar a tornar numa criatura conservadora à qual tudo passa ao lado. Podia estar não a dominar a tecnologia, mas a ser ultrapassada, ou de forma ainda mais dramática, engolida por ela não usando todos os benefícios que estão ao meu alcance. Foi uma imagem fantasmagórica que influenciou, provavelmente, o que fiz hoje logo ao início do dia. Afinal, há coisas de que preciso mesmo, e, com o tempo contado, é tão mais fácil fazê-las sem tirar o rabo da cadeira. A ver como corre. O telemóvel continua com a mesma utilidade, mas hey, fiz compras pela internet!

Querido belógue... (XLII)

... serei uma pessoa normal? Demoro mais tempo a preparar-me para ir dormir do que a arranjar-me de manhã.

Querido belógue... (XLI)

O director da instituição onde exerço funções profissionais apertou-me a mão com tal força depois de perguntar "Quem é esta menina?" que eu fiquei com sérias dúvidas se ele me queria acolher, se me queria matar. Mal ele saíu, contraí e estendi a mão para garantir que estava tudo no sítio... Depois ouvi dizer que ele sabe de tudo e, portanto, a menos que seja especificamente orientado por ele está sempre tudo mal. Parece que há um boss daqueles.

Querido belógue... (XL)

... o primeiro dia já está. Acordei e pensei que tinha programado o telemóvel por engano aí para as 4 da manhã tal era a escuridão. Saí um pouco em cima da hora, mas, quando me preparava para descer as escadas do costume, achei melhor não e segui por um caminho mais longo para mim, mas mais seguro do que aquele atalhinho completamente escuro onde pensei que poderia apanhar pessoas com ar suspeito a meter para a veia. Depois introduzi-me no autocarro e o meu primeiro pensamento foi imediatamente pôr o telemóvel a despertar dali a uns 30 minutos para garantir que não ia parar ao Porto e fechar os olhitos. Depois travei uma ligeira luta com o cinto de segurança que parecia estar a impedir-me de dormir firme e segura.  Não cheguei a adormecer, só a semi-dormir, porque ia um trombone atrás de mim a falar de faculdade com o entusiasmo da caloirice. Normal, been there. E a sensação de estar de olhos fechados sabia-me bem, estava a ser relaxante... Portanto, mesmo não estando a dormir, para quê abrir os olhos? Ainda pensei em apreciar o nascer do sol, mas, é pá, estava com sono e é só um aumento gradual de luz. Também pensei em analisar o trajecto do autocarro, para que na próxima semana me sentisse mais segura dos procedimentos a tomar, mas, é pá, é um autocarro e eu vou de automóbile! Depois pensei que tinha uma rapariga ao meu lado que podia ficar nauseada o dia todo depois de ter uma pessoa de boca aberta ali a pender para ela, mas é pá, a rapariga estava trajada certamente estará habituada a ver pessoas em figuras piores em grandes festins académicos. O positivo? Nos breves momentos em que abri os olhos, descobri que às 7 da manhã a estrada está vazia e que, só por isso, devia entrar todos os dias às 8.

Pensamento do momento? Pillow... my precious. Ai, não, esperem, não durmo com almofada.

Querido belógue... (XXXIX)

Eu sei que são altas horas da noite e que ninguém vai andar a ler inquietações ou confissões profundas agora, mas fica para quando acordarem. Tirei um curso que, quando nele ingressei, achava que até era uma coisa séria, afinal a nota do último colocado no ano anterior tinha sido 17. É que era quase medicina e não uma esmola qualquer, conjecturava eu nos meus 18 anos, sem qualquer vontade de mexer em seringas (quando me queriam empurrar para medicina) ou esmiuçar códigos sem graça (depois do mal do curso de humanidades estar escolhido, escolhe, pois, direito). Hoje com o curso já na mão percebo que os números não interessam para nada e se a escola da vida ou o raio da minha personalidade curiosa e com necessidade de desafio constante não me tivesse levado, ao longo do meu percurso, a realizar um mestrado  intensivo em fazer variadíssimas coisisses com os recursos que tens, neste momento estava eu a pedir esmola. Fique escrito para quem ainda anda nestas vidas universitárias: hoje não se compram diplomas, compra-se produto. Produto bem feito e que venda.

Querido belógue... (XXXVIII)

Tenho a declarar que executei uma missão de salvamento extremamente complexa. Estava eu a desfrutar do calor maravilhoso que finalmente veio reaquecer os corpos de quem está mais no cimo de Portugal quando vejo 4 seres vivos a debaterem-se na água. Apresentavam o corpo a tremelicar e palpitante sugerindo que, em segundos, esta luta entre a vida e a morte teria um vencedor dramático. Percebo a necessidade de agir para inverter os dados. Eis que agarro no meu chinelo e faço os bichos subirem para o mesmo, um de cada vez. Sim, que eram bichos ferozes - abelhas - que com o pânico bem que eram capazes de me deixar marca. Pousadas ali na beira da piscina fico por perto a observar os primeiros passos, a preparação das asas e, finalmente, os pequenos voos que darão origem a longos voos. 

Salvei-as e lá por serem abelhas, sendo que temi a probabilidade de elas voarem em ataque na minha direccção julgando que teria sido eu a provocar tal calamidade (na verdade em miúda corri atrás de uma vespa de vassoura e depois fui picada), a verdade é que são mão-de-obra útil e barata que justifica o salvamento. Além de tudo, a natureza é justa, portanto vou aguardar. Amanhã já sei que vou ter oferendas várias das abelhinhas à minha janela.

Chama-se Nomadinae a que eu salvei, diz o google

Querido belógue... (XXXVII)

... acordei tão do avesso hoje... E acontece aquela coisa fabulosa que é não saber, de todo, porquê. A verdade é que nada ajuda. Vejamos, olho pela janela e está cinzentão, daquele cinzento que anuncia chuva (espera, afinal já está mesmo a chover!) e me nega a injecção diária de vitamina-sol, portanto, e estando a priori previsto hoje sair de casa ainda mais cedo do que saí ontem vou ver o que me dizem os astros e reflectir se é boa ideia.

A tia Maya disse que a minha hora mais protegida do dia sucedia das 9 às 11 horas, mas, querida, se aquilo é a hora protegida eu acho que efectivamente vou fazer uma sesta prolongada até amanhã. Ou se calhar nem almoço e nem se lhe pode chamar sesta. Anunciam-se problemas digestivos e é-me recomendado que mastigue bem, portanto a probabilidade que eu me engasgue, suponho, é alta.

Para negócios também está mau porque diz que sou uma negligente e estou a adiar coisas. O Paulo Cardoso até diz que é melhor nem tocar em nada que hoje não estou boa para decisões: deixar tudo como está e fingir que as coisas não existem!

No amor então só se prevê instabilidade e insegurança. Suponho que não será o dia de conhecer o Ken-of-my-dreams.

Posto isto, e estando concluída a auto-terapia, vou mas é deixar-me de tretas e sair de casa à hora prevista. 

Querido belógue... (XXXVI)

...as mulheres desta família andam com relações trocadas com os diversos produtos existentes no mercado de cuidado ao corpo no mesmo momento histórico. E eu fiquei completamente aliviada, porque já estava a achar que este era um daqueles problemas só meus. Ontem confessava eu (a achar que tinha cometido o delito do século e ainda meio envergonhada por não ser a maior pró em coisisses femininas!) que andava a usar como gel de banho um creme hidratante. Risos gerais. Pronto, calma, pelos vistos ando a fazer-me mulher, mas não dá para atacar todas as frentes ao mesmo tempo... A seguir denuncia a minha madrinha que ela fez do gel de banho creme hidratante. Risos gerais. Ainda não satisfeitas, uma prima, na melhor das versões, aponta, por entre aquele riso que mal deixa que as palavras se façam ouvir, que fez de um creme anti-celulítico champô. Riso descontrolado daquele estilo que fica sem som.

Em caso de dúvida, obviamente que não são as minhas pernas.

Querido belógue... (XXXV)

... eu que na praia envergo só um bikini, quanto muito um elástico no cabelo para suportar uma trança ou mesmo para suportar o cabelo aleatoriamente, devo ter ar de quem compra quinquilharia e acessórios vários, porque todos os vendedores ocasionais que passam por mim dizem "olá" e estendem o expositor. Hoje quando surgiu um "olá" lá permaneci eu de bracinho sobre os olhos, a proteger os sensíveis olhinhos das agressões solares. Pode ser que perceba logo que não estou interessada, pensei. Mas percebi que um vulto continuava prostrado e segue o segundo "Oláá?", como quem diz, então? já devias ter dado por mim. Tiro a persiana da frente dos olhos, nem aguardo para que os meus olhos se adaptem à luz e, quando ainda estava a ver o produto todo em modo disco com as flashadas de voltar a ver o luz do dia, digo um ainda simpático "Não, obrigada!". Pois que o senhor prossegue, "Mas não queeer buxira buska manana..." (discurso final indecifrável em primeiro lugar porque não lhe prestei atenção). Eu? Eu muito naturalmente volto a fechar a persiana que me separa do mundo com o braço e respondo "Não". Quer dizer, invade o meu território privado no areal (sim, que há uma zona da praia que já é minha) quando estava num claro momento de recolhimento íntimo e não percebe a primeira resposta? Fecha-se a persiana...

Querido belógue...(XXXIV)

... a modos que é assim, como já fiz questão de deixar explícito, estão aí os dias pelos quais aguardo um ano inteiro. E, convenhamos, depois de um ano a pelejar e com resultados de excelência, finalmente querem-se e merecem-se os dias em que posso alapar o meu rabo na toalha por mais tempo que não uns idílicos 5 minutos. Hoje, que ainda não há mar, nem areia à vista, estou a ser agradavelmente engomada dos pés à cabeça, ou, noutros termos mais brejeiros, é dia de tosquia geral. Cabelo, sobrancelhas, pés, mãos, corpo... tudo limpinho e bonitinho. E respiro de alívio por finalmente já ter os pés e as mãos devidamente ornamentados com cores aptas a brilhar no escuro! Cor de unha já não ia com nada... Vale também ter uma esteticista absolutamente maravilhosa que conversa comigo sobre cães e gatos, feiras medievais e férias enquanto faz descontraídamente a depilação nos locais mais recônditos e que posteriormente, para aliviar da tortura, faz maravilhosas massagens nos pés. Nem o facto de ter saído com os dedos dos pés enrolados em papel pela rua fora me incomodou hoje (incomodaria noutros dias?). E pronto, relatório dos últimos eventos feito, até já!

Querido belógue... (XXXIII)

Bem sabes que sou menina de agenda, e que com ela até me organizo muito bem, mas dispensei-a para descanso lá para Junho ou então suspeito que não aguentaria o meio ano laboral que lhe falta. Está decrépita por ser atirada impiedosamente para onde calhava a fim de me seguir para todo o lado. Contudo, hoje dei por mim a fazer daquelas pesquisas que fazemos quando temos muita coisa para fazer, mas não nos apetece fazer nada. A diferença é que hoje fiz esta pesquisa com um sentido útil e com o peso na consciência conhecedor do que estava verdadeiramente a fazer. Pesquisei por coisinhas para gestão do tempo. Acontece que a maior parte das coisas que encontrava eram tão bonitinhas que achei que ia perder mais tempo entretida em não perturbar a beleza já existente naquelas tabelas do que a efectivamente bem gerir o meu tempo. Até que txanananm... encontrei uma toda supimpa e que já se encontra descansadinha no meu colo, mas sem exageros das outras em que para uma mesma semana se usavam  5 diferentes entre enumeração das tarefas a concretizar e sua apreciação. Esta é só para eu registar metodicamente o que ando a fazer com o meu tempo... Aguardem, aguardem...

Querido belógue... (XXXII)

Há momentos em que acho que habito com gente menos racional. Hoje quando acordei julgava que eram 10 da manhã. Era quase meio dia e o meu pai invadiu bruscamente o meu quarto e, com voz de trombone de quem já está acordado há 6 horas, exclamou "Ainda estás a dormir?! Olha, que eu às 12h10 quero sair.". O senhor já não sabe que para mim não é agradável acordar com alguém aos berros, quanto mais ter que sprintar para acordar... Mal sabe ele que estava a ter um daqueles sonhos imensamente estranhos que pode fazer questionar a nossa normalidade! Tudo ingredientes para um início de dia agitado.

Querido belógue... (XXXI)

... há uma senhora loira, de lábios coloridos, rosto pontiagudo e corte à tigela (bob para os mais fashion) que, diariamente, deve recear que lhe roube o almoço. Mais acima ou mais abaixo, na mesma rua, lá está ela sentada no banco do passageiro, de faca e garfo imersos no seu tupperware. Eu que, perdida na lua, às vezes não dou por nada, nem por ninguém poderia passar por esta cena, que a bem dizer não tem nada de estranho, perfeitamente indiferente não fosse a senhora ficar prostrada em estátua à minha passagem (congela mesmo, qual cena teatral dramática!) e revirar depois o olhar em sentido ascendente na minha direcção como que a espiar quase discretamente o perigo.

Assim quase isto, mas em Bob

Querido belógue... (XXX)

... estou a protestar com o meu corpo e a rosnar-lhe um "Vamos lá a parar com a brincadeira". Não é que estou aqui, cada vez mais deitada e menos sentada no sofá, com os olhos a ameaçar fechar? Tudo bem que foi a primeira tardada de piscina. Tudo bem que desenvolvi inúmeros exercícios aeróbicos e anaeróbicos com vista a manter tudo riginho e no sítio e estive umas quantas horas non stop dentro de àgua, mas é cedo demais para aterrar! Entretanto os meus olhos percorrem a prateleira. Que tal escolher um livro e ir lê-lo para a cama para a coisa parecer menos dramática? Não gosto de repetir, mas talvez alguns não tenha ainda lido com a maturidade certa, no momento certo...

Querido belógue... (XXIX)

... tu sabes o quão dramática era a situação. Por muito que pés na areia estivesse bem, pés com areia em contacto com algumas superfícies, como uns vulgares chinelos de praia, nem pensar. Era limpar até ao último milímetro e assistir a tumultuantes mudanças de humor caso algum aspecto falhasse. Mas há momentos fantásticos em que nos apercebemos que grande parte dos nossos tiques são meras picuínhisses que podem desaparecer perante tarefas "básicas" que implicam uma deslocação de prioridades. Por exemplo, quando temos que garantir que um grupo de crianças está presente, está bem, tem tudo, que trazemos tudo e este conjunto de actividades não se compadece com sentar à sombra da bananeira a limpar os pezinhos, as nossas prioridades mudam. Esta semana fui duas vezes à praia (será que fui?) e vim, portanto, com os pés cheios de areia. A cada passo que dava repetia para mim "sobrevivi" - sou exagerada, eu sei. E senti-me heroicamente bem a fazer uns pés com areia valer efectivamente o que valiam. 

Não sei se fora do campo de férias vou continuar a olhar para feridas como agora comecei a olhar, ou se pés com areia em contacto com determinadas superfícies vão deixar de me fazer confusão, mas pelo menos entendo um bocadinho melhor aquilo que costumam dizer "Quando tiveres filhos, essas manias passam-te todas". Não são meus filhos, mas para cada pai uma criança é especial e tem muito valor. Foi nesta condição que todas elas me foram confiadas, quero acreditar. E é também de acordo com esta condição que merecem ser tratadas independentemente de todas as manias.

Querido belógue... (XVIII)

... estou altamente perturbada. Enquanto devia estar concentrada, estive a ouvir um filme no Hollywood, que o meu avô via, sem conseguir canalizar a concentração e ignorar. Ainda para mais era um daqueles em que os homens dizem muitos fucks e havia muita beer, mas depois também uns quantos I love you's dramáticos proferidos à donzela prometida. Donzela essa que estava assustadíssima porque tinha o pai em perigo, pai esse que o donzelo vai salvar. E depois os dois são felizes para sempre selando mais I love you's que serão eternos porque entretanto o filme acaba.

Querido belógue... (XXVII)

... acordei atordoada, finalmente cumpri as minhas (antes) escrupulosas 8 horas de sono. Essas que eram vitais à minha sobrevivência e à manutenção de um estado de humor agradável/estável e que eu já não lembrava de quando foi a última vez que as cumpri. De resto, seguiu-se o olhar à janela, raios quando é que fica bom tempo?, e o meu cão aos guinchos e aos saltos à minha volta, porque o outro vai ao veterinário e ele também sonha com tal deslocação. Nisto ficou altamente perturbado por esta excelência tê-lo chamado e, depois de muita resistência, tê-lo trancado aqui. Se ele falasse, estaria, com certeza, a pronunciar, entre dentes, traídoooora.

Querido belógue... (XXVI)

... isto foi dos piores despertar da minha história. Já bastava  para fazer deste um dia vetado à catástrofe que estivesse um dia cinzento, como eu detesto, e que estivesse em pré-depressão porque logo não vou ver Ídolos e vou antes estar enfiada numa tasca onde, devido ao estado meteorológico, provavelmente ninguém vai. Porém, acrescente-se a isto acordar no meio de um sonho que implicava o luto da minha avó com o som estridente da campainha a tocar. Levanto-me de rompante enfurecida - nem sei quem raio comandou o meu corpo, já que como costumo dizer ele não responde ao acordar - pego cinematograficamente no auscultador antes dos pés se abeirarem devidamente e "Quem é? Quem é?!". 

No visor vejo um indivíduo a entrar num carro e a ir embora. Caramba, a sério que eu acordei para isto?

Vá lá, pelo menos o IMP diz que à tarde já não chove.